Про любовь

Лечу как на свидание, автоматически в метро прихорашиваться начинаю, смеюсь отражению собственному - ну чего, право, как маленькая, да и не за то там любят. Выглядываю в толпе, на шее висну, распрашиваю - про всё, мне теперь нет неинтересного. А про свое - уходить от вопросов, нафига про свое, не хочу. Издалека кивнуть окнам, как когда-то и совсем по другому поводу: "внутрь - не пойду".

Но стены манят. И вот уже в другой раз - бегу по эскалаторам снова, день белый на дворе еще, не ждут там наверное так рано, а может и вообще не ждут, если честно. Но хочется влететь, кинуть рюкзак отточенным движением на привычное место, в кабинет к начальству просочиться, всех обнять, увидеть, поговорить. А все не так выходит - не моё там уже, и нечего обманывать. Рюкзак - не туда, и стол уже давно не мой. Давно ли? По мне - целая вечность. Только люди - те же, и воздух тоже, и снова плакать, когда почти все ушли, по этим стенам, по этом людям, по этому дому. Я ревную? Да. Я скучаю? Очень. Я жалею? Нет.